Assied toi près de moi, là où il fait chaud. Explique toi, explique moi. Ouvre le livre, celui qu'on a écrit. J'entends encore la chanson quelque fois tu sais, elle est loin, il n'y a plus de paroles, je les ai oubliées. Je vois aussi des images, celles qu'on coloriait. Le temps fait son travail, doucement sans faire de bruit. Il efface un à un chaque souvenir, les plus beaux, les plus douloureux aussi. J'avais peur, qui aurait cru ? Je ne voulais pas oublier toutes ces notes, ces accords, la mélodie. Puis sans m'en rendre compte, j'en ai composé une autre, une plus douce, plus aboutie. Elle commence à une main, la mienne, à laquelle s'ajoute une autre, la sienne. Les notes sont plus justes, placées aux bons endroits. Elles s'accordent seules, comme une évidence. Les notes dansent, la musique est plus forte. Je pourrais me concentrer, écouter la musique de nos vies, mais c'est une musique sans fond, sans histoire. Un peu comme toi, un peu comme nous. Le livre ne dit rien, il n'a je crois jamais rien dit. Il y a des symboles, des objets qui n'ont pour valeur que l'illusion d'une perfection auxquels on s'entiche quand on est jeune, auxquels on s'attache lorsqu'on est vieux. Quels souvenirs garder ? Je ne sais pas faire le tri, j'aimerai tout oublier, vendre tout, aux prix de la liberté, celle de n'avoir jamais été. Te souviens tu des questions ? Oublie-les, oublie-les comme je t'oublie, oublie, oublie, oublie, et tout ira mieux.
